额角那道旧疤从眉梢斜斜划入发际线，颧骨上那道新添的细长擦伤刚结了痂，淡红色。
头发还是随意绑在脑后，几缕碎发被风吹到额前，她抬手把它们别到耳后。
所有人都在看她，不是看明星那种带着尖叫和手机闪光灯的看，是看一个替自己守了六年国门、刚从战场上下来的将军。
人群里不知道谁先喊了一声，是个男人的声音：“将军好！”
三个字，像第一颗石子砸进水面。紧接着，第二声、第三声从不同方向同时炸开：
“将军好！”
“寒戈将军！”
“少将！回家了！”
此起彼伏，没有整齐的节奏，也没有事先排练的默契，每一个声音都是从胸腔底部直接顶上去的，用尽全力，带着哭腔，带着哽咽。
有人喊破了音，有人喊完之后用手背抹眼睛，有人张着嘴想喊却发现自己喉咙被堵住了，只能用力拍着身边人的肩膀，用掌声代替声音。
但没有人往前挤，隔离带松松垮垮地拉着，一个小孩都能跨过去，但没有人跨。
那些喊得满脸通红的人，喊完之后又自觉地往后退了半步，像是在用这半步告诉她：
你是英雄，我们不是来打扰你的，我们只是来告诉你，你回来了，我们在这里。
纪寻站在门廊下，看着那些人。
那个还在抹眼泪的退伍老兵，他只剩一条胳膊，另一只空袖管别在肩上，用仅有的那只手朝她敬了个不太标准的军礼。
还有那踮着脚尖拼命把手机举高的女学生，眼眶红透了，嘴角却咧到了耳朵根。
那个扛着孩子的父亲，孩子的后脑勺上贴着一张手写的字条，字迹歪歪扭扭：
“战神姐姐，我画了你的画。”
画上是一个穿着作战服的女人站在烽火台上，背后有一个用黄色蜡笔涂满的圆。
不是太阳也不是月亮，是泡面碗。热气从碗里升起来，变成烽火台上的狼烟。
纪寻看着那幅画，嘴角动了下，她看着众人良久，声音有点哑：
“大家……天凉，都回去吃饭。”