但当沉甸甸的笔尖点在纸上时，脑子里奔腾的思绪似乎又凝固了，墨水洇开，在廉价的纸张上晕开一小团沮丧的乌云。
写下几行，划掉，再写，又停住。
煤油灯的光晕变得昏黄而固执，映着他紧蹙的眉头和眼底浓重的倦意。
查尔斯搁下笔，对着眼前这一片狼藉无声地叹了口气。
今晚大概率是榨不出什么了。
与其对着空白稿纸耗尽最后的心力，还不如保存这残存的精神，留给或许能清醒一点的明天。
他吹熄了煤油灯，摸黑躺在床上，闭上眼，并没有尝试入睡，而是让自己沉入那种半昏半醒的迷糊状态，直到窗外的黑暗一点点稀释成深灰。
他起来时，天还没完全亮。
伦敦冬日的黎明吝啬而迟缓，只有一抹僵冷的灰白色漫过倾斜的天窗玻璃。
整栋房子静极了，沉睡的呼吸声都听不见。
二楼的起居室门虚掩着，里面没有灯光，却有一点点浅淡的日光映在地板上。
他轻轻推开门。
福尔摩斯已经醒了。
或者说，他可能根本未曾入睡。
福尔摩斯就坐在壁炉边那把后来闻名遐迩的扶手椅上，背对着门口的方向，面朝窗外那片正在缓慢苏醒的灰色城市。
房间里没有点灯，只有天光吝啬地渗入，勾勒出他瘦削挺拔的侧影。
他坐姿端正，双手随意地搭在扶手上，一动不动，像一尊沉思的雕塑，又像悄然融入晨雾的幽灵。
查尔斯在楼梯口停顿了一下。
他无意打扰这份寂静，正打算悄无声息地退回楼上，福尔摩斯的声音却响了起来。
那声音平稳清晰，毫无睡意，仿佛他已这样坐了几个小时。
“早。看来夜晚对你并不仁慈。”
查尔斯停下脚步。“早上好，希望我没有打扰你。”
“早晨空气寒凉，你的身体需要更多休息。”福尔摩斯终于转过头，眼睛盯着查尔斯半隐没在阴影中的脸，“快坐下吧。”
“睡不太着。”查尔斯简短地回答，走到另一张椅子旁坐下，没有试图寒暄。
两人之间弥漫着一种互不打扰的静谧。
福尔摩斯继续望着窗外，仿佛在阅读城市尚未完全展露的轮廓；查尔斯则将视线投向壁炉里早已冰冷的灰烬，感受着清晨的寒意慢慢渗透
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