关拉回来，给它再续三百年！
要么，我们就坐在这里，等着李自成打进来，一起上吊，一起当亡国之君，一起给大明陪葬！”
“暴君的骂名，孤来担！
毒杀、刺杀、遗臭万年，孤全都认！
这个烂摊子，你收拾不了，孤来收拾！
这个恶名，你不敢背，孤来背！
你要是不愿意，你现在就去煤山找那棵歪脖子树！孤不拦你！
你要是还想让大明姓朱，还想让列祖列宗的江山不落在外人手里，就把权给孤！”
朱慈烺的吼声在广场上撞得来回响。
崇祯站在殿门口。
浑身抖得像筛糠。
他想骂，想反驳，想喊“大逆不道”。
却一个字都骂不出来。
因为他知道，儿子说的是对的。
不这么做，大明真的撑不过半年。
他十六年勤政，熬坏了身体，杀了无数人。
最后还是走到了绝路。
他看着台阶下那个眼神决绝的年轻人。
看着广场上那片沉默却坚不可摧的铁甲。
突然觉得很累。
十六年的疲惫，十六年的挣扎，十六年的不甘。
在这一刻全部涌上来，压得他喘不过气。
他后退了一步。
扶着门框，才没倒下去。
王承恩赶紧过来扶他。
他摆了摆手，推开了。
他看着朱慈烺。
看着这个他养了十五年却从来没看懂过的儿子。
声音沙哑得像个老人。
“你……你真的要这么做？
真的不怕遗臭万年？”
朱慈烺看着他。
眼神没有一丝动摇。
“只要大明能活下去。
孤不在乎史书怎么写孤。”
崇祯沉默了很久。
久到火把又烧矮了一截。
他终于抬起头。
脸上的愤怒、不甘、委屈全部消失了。
只剩下无尽的疲惫和认命。
他摆了摆手。
声音轻得像叹息。
“……罢了。
权，朕给你。
监国的旨意，朕给你写。
反正这江山还是朱家的。
你要是真能把大明救回来……”
他顿了顿。
看着朱慈烺，眼神复杂得说不清楚。
“……就算你当暴君，也比当亡国之君强。”
他转过身。
踉踉跄跄地走向御案。
拿起了朱笔。
背影佝偻得像个七十岁的老人。
朱慈烺看着崇祯
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