指节发白。
不够，再来。
第二次，他学乖了，真元分成两股，一股托，一股推。
身子离地十丈，像片叶子被风卷着，贴着洼沿滑出去。
这一次更远，三百多米，落地时膝盖只弯了半寸。
他站在原地，胸口起伏，呼出的白气在夜风里散掉。
他低头看着自己的手，又抬头看着天，忽然笑出声来。
笑声在洼里撞来撞去，惊飞了几只宿鸟。
多久没这样了？
他踩着飞剑从山门飞到后山，就为了看一场日出，那是多少年前的事了？
后来到了这一界，他以为这辈子再也摸不着天了。
没想到，八层一破，天又让他够着了。
他摸着胸口，心跳得很快。
不是紧张，是高兴。
真的高兴。
像丢了很久的东西，忽然在旧衣服兜里摸着了。
可高兴归高兴，脑子没热。
他试了几趟，摸清了底：这方世界灵气太枯，滞空全靠真元硬顶，一趟下来，气海去了小一半。
搁在修真界，练气三层踩上飞剑，日行千里都是常事。
在这儿，能滑出去三百米，已经是老天爷开眼。
但三百米，也够了。
翻一道城墙，跨一段江面，从一座楼顶到另一座楼顶——追兵跑到楼下的时候，他已经不在那座楼上了。
他把这招在心里归了档：逃命的牌，侦查的眼，不拿来打人。
还有一层。
这方世界的异能者，跳得再高，也得落回地上。
会飞的，只他一个。
底牌之所以是底牌，就是因为没人见过。