年关的热闹还没有完全散去。
院子里昨夜留下的红纸炮屑还没扫干净，零零碎碎地贴在青石板缝里，被晨风一吹，翻起潮湿的红角，露出底下被露水浸了一夜的深色石面，又软软地落回去。风里还残着硫磺淡淡的焦味，混着廊下灯笼纸被日光晒出的竹骨气息，搅在一起，说不清是热闹的余韵还是散场的空落。
廊下的灯笼还挂着，白日里失了火光，红绸被光照得透透的，颜色薄了一层，像老戏台上唱完最后一折后悬着的旧幕，红得安静，安静得有些怅然，仿佛一场尚未散尽的余温，还在等着什么人回来把它取下。
青懿晟起得早。
她端着木盆在院角的石槽边慢慢洗着昨晚留下的碗碟。井水是新打的，还带着地底深处的凉意，倒进盆里时激出一层薄薄的白汽，覆在她手腕上又很快散开。碗碟相碰的声音细而脆，像早晨最轻的那一声鸟鸣。
她洗到一半，手忽然停了。
指尖还搭在碗沿上，沾着水珠，却不再动了。
像是什么东西从很远的地方递了过来，隔着院墙，隔着风，隔着尚未完全醒来的清晨，轻轻地碰了她一下。
她侧过头，看向院门。
风从门外吹进来。
廊下的灯笼晃了晃，幅度不大，只是绳结处发出极细微的吱呀一声。炮屑在石缝里翻了半个身。盆里的水面皱了一下，那片碎银似的天光便碎了又聚，聚了又碎。
风里带了一点陌生的气息。
不是生人的气息——她辨得出生人的味道，那种气息会更突兀、更完整地闯进来。这气息更像是远方来的，在路上走了很久，被无数个清晨和黄昏浸过，被不同地方的风梳理过，最后剩下来的那一层极淡的、属于别处的味道。
她没有说话。
只是把手里那只碗轻轻放回盆里，碗底碰了盆底，发出一声极轻的响。
石桌旁，林辰正给寒雪换茶。
他的手很稳，茶壶倾斜时水流细而匀，几乎听不到注水的声音，只有水面上升时细密的泡沫破裂的轻响。茶汤在盏中打着旋儿，热气袅袅升起来，在晨光里拉出一道极淡的白痕。
然后他的手停了一瞬。
手指在茶盏边缘轻轻一顿，指腹贴在温热的瓷壁上，没有再动。那个停顿极短，短到像是
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