从八品。
他的目光在银票上停了很久，然后慢慢移开，落在那张写满供词的纸上。
纸上的每一个字都像一把刀，扎在他胸口。
他想起义父在威北关时，大冬天把自己的棉袄脱给冻伤的弟兄；想起义父在城墙上，箭矢从耳边擦过，连眼睛都不眨一下。
想起自己刚被义父收留时，什么都不懂，是义父手把手教他握刀、教他列阵、教他如何在一场仗里活下来。
二十年的点点滴滴，像潮水一样涌上来，堵在胸口，咽不下去，也吐不出来。
“义父对得起大炎。”
徐武的声音很低，低得像从喉咙里挤出来的，“义父对得起你们。你们对得起义父吗？”
张管事没有回答。
他只是看着徐武，等着。
烛火跳了一下，把徐武的影子投在墙上，忽大忽小。
他攥着那张纸，指节泛白，纸页被攥出了褶皱，墨迹在褶皱处洇开，变成一团一团的黑。
他的脑子里有两个声音在打架。
一个说：“义父待你如子。”
另一个说：“你妹妹在人家手里。”
一个说：“二十年了，你这条命是义父给的。”
另一个说：“从八品，五千两，你一辈子也挣不到。”
他攥着那张纸的手，一会儿攥紧，一会儿松开，又攥紧，又松开。
反反复复，像是手里攥着的不是一张纸，而是自己的命。
过了很久，他松开了手。
纸页摊在桌上，褶皱处的墨迹已经糊成了一片。
“我写。”
他的声音很轻，轻得像一声叹息。
他拿起笔，蘸了墨，在纸上签下自己的名字。
字迹歪歪扭扭，和他的手一样，在抖。
张管事收起那张纸，仔细折好，塞进袖中。
他又从袖中取出一个信封，放在桌上，推到徐武面前。
信封鼓鼓囊囊的，里面是银票。
“这是定金。三千两。剩下的八千两，事成之后付。宅子在东城甜水巷。从八品的告身，等兵部盖了印就送到你手上。”
他站起来，走到徐武身边，弯下腰，压低声音说了几句话。
声音很低，低得只有徐武能听见。
徐武听完闭上眼睛，眼泪从眼角渗出来，顺着脸颊往下淌，滴在那张已经签了字的纸上。
张管事直起身，拍了拍他的肩膀，然后转身推开门走了出去。
暗室里只剩下徐武一个人。
他坐在那
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