！”
“你先能进前十再说。”吴守朴摇头。
整个演武坪热浪升腾，人影交错，喊声、笑声、咒语声混在一起。有人挥汗如雨，有人低声默念，有人反复调整步伐。没有谁闲着，哪怕是最轻松的玩笑，也都带着一股劲儿——那是想赢的劲，是想证明自己的劲。
孙孝义回到原位，重新铺纸。
这一次，他先静坐三息，把手放在膝盖上，感受脉搏跳动。然后才提笔，一笔一划，慢慢来。
符成时，纸面微微发烫，电光一闪而逝。
他没笑，只是把它收进怀里，和之前的几张放在一起。
他知道，这才刚开始。
太阳偏西，影子拉长，演武坪上的热度渐渐退了些。弟子们陆续散去，有的去吃饭，有的回房歇息，有的继续加练。
孙孝义没走。
他站在坪子中央，望着旗杆顶端那面青旗。风吹着它哗啦响，边角翻飞，像在招手。
他知道七天后，这里会更吵，更热，更挤。
他会站在其中，和其他人一样，凭本事说话。
他转身，准备回房。
路过东院时，看见清雅道长站在主殿廊下，手里拿着一份文书，目光望向演武坪方向。他没动，也没说话，就像一尊石像。
孙孝义低了下头，算是行礼，然后继续走。
道袍被风吹起一角，他抬手按住。
野菊早已不在衣襟上，花瓣不知何时掉了，只剩一点枯梗粘在布料上，轻轻晃了一下，也被风吹走了。