雨下得毫无停歇的迹象。
查尔斯坐在咖啡馆最靠里的位置，面前那杯早已冷透的咖啡，像他此刻的心情一样，浮着一层冰冷的油脂。
——他没带伞。
早晨出门时天色虽阴沉，却未见雨意，他只顾着想将那份稿子早点交给卡特，好换回那二十五英镑的定金，却忘了伦敦的天气从来不会给人留面子。
时间一点点流逝。咖啡馆里的客人换了一批又一批，只有他像一尊雕像般坐着，看着窗外的雨。
直到临近午饭时分，雨势才终于小了下来，从滂沱大雨变成了绵绵细雨，像一层灰蒙蒙的纱，笼罩着整条街道。
查尔斯站起身，活动了一下有些僵硬的四肢。他付了账，推开咖啡馆沉重的木门，重新走进了潮湿的空气中。
雨丝很细。
他快步走着，靴子踩在积水里，发出啪嗒啪嗒的声响。发梢和肩膀很快被打湿了，带来一丝凉意，但好在，没有狼狈到透。
回到贝克街221B时，他身上只有些许湿痕。
推开门，起居室里暖烘烘的气息扑面而来，驱散了身上的寒意，也让他急促地喘息了两声。
福尔摩斯正蜷在壁炉边的沙发里，手里拿着放大镜，专注地检视着什么。听到开门声，他抬起头。
“看来，预言家也会被雨淋湿。”福尔摩斯轻飘飘地说了一句，目光扫过查尔斯微湿的肩头和发梢。
“看来，侦探也会说些毫无营养的俏皮话。”查尔斯回敬道，脱下大衣挂在衣架上，用袖口擦了擦头发。
福尔摩斯没有继续这个话题。
他看了浑然不觉的查尔斯一眼，那双灰色的眼睛里掠过一丝极难察觉的情绪，近乎怜悯，又带着点某种“果然如此”的了然。
他没有继续调侃，只是用放大镜轻轻敲了敲桌面。
“华生医生，从早上到现在，已经上楼去了三次。最后一次，他手里拿着你的账本。”
查尔斯解大衣扣子的手顿住了。
账本。
他不意外福尔摩斯知道他有一本账本，但是这个词此刻不应该出现。
那是一个用牛皮纸粗糙装订的小册子，放在书桌最下面的抽屉里，里面密密麻麻记着的，是华生每一次出诊的费用，每一次药水的开销，精确到先令和便士。
而一个脚步声，沉
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