查尔斯站在原地，看着那扇紧闭的门，许久没有动。
福尔摩斯从阴影里抬起头，灰色的眼睛扫过那扇还在微微颤动的大门，又扫过僵立在桌边的查尔斯。
他放下手中的放大镜，语气里听不出什么情绪，只是单纯地在问：
“你不追吗？”
查尔斯依然看着那扇门，仿佛能透过厚重的橡木，看到华生此刻正走在贝克街泥泞的雨雾里，心里那团火正在烧，烧得他五脏六腑都疼。
“不追。”查尔斯说。
他的目光落在那个摊开的账本上，那些数字此刻显得那么刺眼，那么荒谬。
“华生医生，”查尔斯对着空荡荡的房间，也对着坐在阴影里的福尔摩斯，开始平静地分析，像是在剖析一个病例，或者一个小说人物，“他看起来开朗，爱说话，甚至有点话痨。但其实，他一直在消耗自己。”
查尔斯顿了顿，声音更低了些：“他是个好人，好到甚至有点迂腐。他觉得帮助我是理所当然的，因为那是‘对’的事。但他也是个病人，和我一样。他的战场在阿富汗，在那些永远也缝合不好的伤口里，在那些半夜把他惊醒的噩梦里。
“他用自己的‘给予’来对抗那种无力感，证明自己还有用，还有价值。而我那个该死的账本，把他最后一点自我安慰也打碎了。”
“所以，”查尔斯抬起眼，看向福尔摩斯，“他现在需要逃跑。跑到雨里去，跑到任何一个没有账本，没有‘凯普莱特’需要他负责的地方去。他会不停地走，不停地想，直到把自己累垮，或者雨停了。”
福尔摩斯微微挑眉：“那你打算怎么办？坐在这里等他把自己淋成落汤鸡，然后回来继续和你冷战？”
“不。”查尔斯摇了摇头，带着点无奈道，“我会等他回来吃晚餐。哈德森太太今晚炖了他喜欢的炖菜。那是他在这个家里，除了诊所之外，最踏实的锚点。无论他跑多远，到了晚饭时间，肚子饿了，他就会回来。”
说完，查尔斯不再看福尔摩斯，径自走上了阁楼。
福尔摩斯站在原地，轻轻“哼”了一声，像是某种评价，然后也转身，回到了他那堆化学试剂和烟丝里。
阁楼里，光线昏暗。
查尔斯没有立刻坐下。
他走到窗边，
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