雾还在河面上浮着，像一层没醒透的梦。风贴地刮，枯草伏倒又弹起，发出沙沙的轻响。孙孝义靠在歪脖子树上，背脊贴着粗糙的树皮，一动不动。他右手指尖还结着护心印，指节僵硬，虎口微微发颤。左臂垂在膝上，那滴血终于凝了，成了个暗红的小瘤子，黏在指尖，不落也不化。
他没睁眼。
不是不想睁，是不敢轻易睁。
刚才那一丝触感——那根头发丝扫过神识边缘的感觉——还没走。它悬着，像蛛网上的一粒尘，不动，却随时会震一下，提醒你它还在。
孟瑶橙坐在他斜后方，靠着另一棵树。她没出声，也没动。香囊还攥在手里，布角被指甲抠出了毛边。两人就这么坐着，中间隔着三步远的泥地，谁也不看谁，谁也不说话。等天亮。这是他们唯一的念头。
可天